Los placeres de la ignorancia por Robert Lynd

Nacido en Belfast, Robert Lynd se mudó a Londres cuando tenía 22 años y pronto se convirtió en un ensayista, crítico, columnista y poeta popular y prolífico. Sus ensayos se caracterizan por el humor, observaciones precisas y un estilo animado y atractivo..

De la ignorancia a Discovery

Escribiendo bajo el seudónimo de Y.Y., Lynd contribuyó con un ensayo literario semanal al Nuevo estadista revista de 1913 a 1945. "Los placeres de la ignorancia" es uno de esos muchos ensayos. Aquí ofrece ejemplos de la naturaleza para demostrar su tesis de que por ignorancia "obtenemos el placer constante del descubrimiento".

Los placeres de la ignorancia

por Robert Lynd (1879-1949)

• Es imposible pasear por el país con un ciudadano promedio, especialmente, tal vez, en abril o mayo, sin sorprenderse del vasto continente de su ignorancia. Es imposible dar un paseo por el país sin sorprenderse del vasto continente de la propia ignorancia. Miles de hombres y mujeres viven y mueren sin saber la diferencia entre una haya y un olmo, entre la canción de un tordo y la canción de un mirlo. Probablemente en una ciudad moderna, el hombre que puede distinguir entre la canción de un tordo y un mirlo es la excepción. No es que no hayamos visto los pájaros. Es simplemente que no los hemos notado. Hemos estado rodeados de pájaros toda nuestra vida, pero nuestra observación es tan débil que muchos de nosotros no podríamos saber si el pinzón canta o no el color del cuco. Discutimos como niños pequeños si el cuco siempre canta mientras vuela o, a veces, en las ramas de un árbol, si [George] Chapman recurrió a su imaginación o su conocimiento de la naturaleza en las líneas:

Cuando en los brazos verdes del roble canta el cuco,
Y primero deleita a los hombres en las hermosas fuentes.

Ignorancia y descubrimiento

• Esta ignorancia, sin embargo, no es del todo miserable. De eso obtenemos el placer constante de descubrir. Cada hecho de la naturaleza nos llega cada primavera, si solo somos lo suficientemente ignorantes, con el rocío todavía en él. Si hemos vivido la mitad de la vida sin haber visto nunca un cuco, y lo conocemos solo como una voz errante, estamos más encantados con el espectáculo de su vuelo desbocado mientras se apresura de madera en madera consciente de sus crímenes, y por la forma en que se detiene como un halcón en el viento, con su larga cola temblando, antes de que se atreva a descender en la ladera de una colina de abetos donde pueden acechar presencias vengativas. Sería absurdo fingir que el naturalista no encuentra placer en observar la vida de las aves, sino que es un placer constante, casi una ocupación sobria y dura, en comparación con el entusiasmo matutino del hombre que ve un cuclillo por la vida. primera vez, y he aquí, el mundo se hace nuevo.
• Y, en cuanto a eso, la felicidad incluso del naturalista depende en cierta medida de su ignorancia, lo que todavía le deja nuevos mundos de este tipo para conquistar. Es posible que haya alcanzado la misma Z del conocimiento en los libros, pero aún se siente medio ignorante hasta que ha confirmado cada detalle brillante con sus ojos. Él desea con sus propios ojos ver el cuco hembra, ¡un espectáculo raro! - mientras ella pone su huevo en el suelo y lo lleva en su cuenta al nido en el que está destinado a criar infanticidio. Se sentaba día tras día con un vidrio de campo contra sus ojos para respaldar o refutar personalmente la evidencia que sugiere que el cuco hace Acuéstate en el suelo y no en un nido. Y, si es tan afortunado como para descubrir este pájaro tan reservado en el acto mismo de la puesta, todavía le quedan otros campos por conquistar en una multitud de preguntas tan controvertidas como si el huevo del cuco es siempre del mismo color como los otros huevos en el nido en el que ella lo abandona. Seguramente los hombres de ciencia aún no tienen razón para llorar por su ignorancia perdida. Si parecen saberlo todo, es solo porque usted y yo no sabemos casi nada. Siempre habrá una fortuna de ignorancia esperándolos bajo cada hecho que aparezcan. Nunca sabrán qué canción le cantaron las sirenas a Ulises más de lo que sir Thomas Browne.

La ilustración del cuco

• Si he llamado al cuco para ilustrar la ignorancia del hombre común, no es porque pueda hablar con autoridad sobre ese pájaro. Es simplemente porque, al pasar la primavera en una parroquia que parecía haber sido invadida por todos los cucos de África, me di cuenta de lo poco que yo, o cualquier otra persona que conocía, sabía de ellos. Pero tu ignorancia y la mía no se limita a los cucos. Se mete en todas las cosas creadas, desde el sol y la luna hasta los nombres de las flores. Una vez escuché a una dama inteligente preguntar si la luna nueva siempre aparece el mismo día de la semana. Agregó que quizás es mejor no saberlo, porque si uno no sabe cuándo o en qué parte del cielo esperarlo, su apariencia siempre es una agradable sorpresa. Sin embargo, me imagino que la luna nueva siempre es una sorpresa incluso para aquellos que están familiarizados con sus horarios. Y es lo mismo con la llegada de la primavera y las olas de las flores. No estamos menos encantados de encontrar una primavera temprana porque estamos suficientemente informados en los servicios del año para buscarla en marzo o abril en lugar de en octubre. Sabemos, una vez más, que la flor precede y no tiene éxito al fruto del manzano, pero esto no disminuye nuestro asombro ante la hermosa fiesta de un huerto de mayo..

El placer de aprender

• Al mismo tiempo, tal vez, es un placer especial volver a aprender los nombres de muchas de las flores cada primavera. Es como releer un libro que casi se ha olvidado. Montaigne nos dice que tenía un recuerdo tan malo que siempre podía leer un libro viejo como si nunca antes lo hubiera leído. Tengo un recuerdo caprichoso y con fugas. puedo leer Aldea en sí y Los papeles de Pickwick Como si fueran obra de nuevos autores y se hubieran humedecido de la prensa, muchos de ellos se desvanecen entre una lectura y otra. Hay ocasiones en que un recuerdo de este tipo es una aflicción, especialmente si uno tiene pasión por la precisión. Pero esto es solo cuando la vida tiene un objeto más allá del entretenimiento. Con respecto al mero lujo, se puede dudar si no hay tanto que decir de un mal recuerdo como de uno bueno. Con mala memoria, uno puede seguir leyendo Plutarco y Las noches árabes toda la vida de uno. Es probable que pequeños trozos y etiquetas se peguen incluso en el peor recuerdo, del mismo modo que una sucesión de ovejas no puede saltar a través de un hueco en un seto sin dejar algunas espinas de lana en las espinas. Pero las ovejas mismas escapan, y los grandes autores saltan de la misma manera de un recuerdo ocioso y dejan atrás lo suficiente..

El placer de hacer preguntas

• Y, si podemos olvidar los libros, es tan fácil olvidar los meses y lo que nos mostraron, una vez que se han ido. Por el momento me digo que sé que a May le gusta la tabla de multiplicar y que podría aprobar un examen de sus flores, su apariencia y su orden. Hoy puedo afirmar con confianza que el botón de oro tiene cinco pétalos. (¿O son las seis? Lo supe con certeza la semana pasada). Pero el año que viene probablemente haya olvidado mi aritmética, y tal vez tenga que aprender una vez más a no confundir el botón de oro con la celidonia. Una vez más, veré el mundo como un jardín a través de los ojos de un extraño, que me dejó sin aliento por los campos pintados. Me preguntaré si es ciencia o ignorancia lo que afirma que lo rápido (esa exageración negra de la golondrina y, sin embargo, un pariente del colibrí) nunca se asienta incluso en un nido, sino que desaparece por la noche en las alturas del aire. . Aprenderé con asombro nuevo que es el cuco macho, y no la hembra, el que canta. Puede que tenga que aprender de nuevo a no llamar al campamento un geranio salvaje, y redescubrir si la ceniza llega temprano o tarde en la etiqueta de los árboles. Un extranjero le preguntó una vez a un novelista inglés contemporáneo cuál era el cultivo más importante en Inglaterra. Él respondió sin dudarlo un momento: "Rye". Ignorancia tan completa como esto me parece tocado con magnificencia; pero la ignorancia incluso de las personas analfabetas es enorme. El hombre promedio que usa un teléfono no puede explicar cómo funciona un teléfono. Da por sentado el teléfono, el tren, el linotipo, el avión, como nuestros abuelos dieron por sentado los milagros de los evangelios. No las cuestiona ni las entiende. Es como si cada uno de nosotros investigara y creara el suyo solo un pequeño círculo de hechos. El conocimiento fuera del trabajo del día es considerado por la mayoría de los hombres como un gewgaw. Aún así estamos constantemente en reacción contra nuestra ignorancia. Nos despertamos a intervalos y especulamos. Nos deleitamos con las especulaciones sobre cualquier cosa sobre la vida después de la muerte o sobre cuestiones como las que se dice que han intrigado a Aristóteles, "por qué estornudar desde el mediodía hasta la medianoche fue bueno, pero de mala noche para el mediodía". Una de las mayores alegrías conocidas por el hombre es tomar tal vuelo hacia la ignorancia en busca del conocimiento. El gran placer de la ignorancia es, después de todo, el placer de hacer preguntas. El hombre que ha perdido este placer o lo ha cambiado por el placer del dogma, que es el placer de responder, ya está empezando a endurecerse. Uno envidia a un hombre tan curioso como [Benjamin] Jowett, quien se sentó a estudiar fisiología a los sesenta años. La mayoría de nosotros hemos perdido el sentido de nuestra ignorancia mucho antes de esa edad. Incluso nos volvemos vanidosos de la acumulación de conocimientos de nuestra ardilla y consideramos que el aumento de la edad misma es una escuela de omnisciencia. Olvidamos que Sócrates era famoso por su sabiduría, no porque fuera omnisciente, sino porque se dio cuenta a la edad de setenta que todavía no sabía nada..

* Originalmente apareciendo en El nuevo estadista, "Los placeres de la ignorancia" de Robert Lynd sirvió como ensayo principal en su colección Los placeres de la ignorancia (Riverside Press y Charles Scribner's Sons, 1921)